„Abfall“
Während ich hier dasitze,
mit Gedanken, die keiner trägt,
frage ich mich,
warum man mich überall wie Abfall entsorgt.
Nicht einmal mit Würde.
Nicht einmal mit Blickkontakt.
Sie leben ihr Leben
in glänzenden Räumen,
mit Wein in der Hand
und Lügen im Rücken.
Lächeln auf Fotos,
Filter auf der Seele.
Ich aber —
bin der Schatten an der Wand,
die man überstreicht.
Der Stuhl, der nie gedeckt wird.
Die Stimme, die gelöscht wird,
bevor sie überhaupt spricht.
Vielleicht war ich nie vorgesehen
für ihre Welt aus Glas und Schein.
Vielleicht war mein Dasein
zu echt für ihren Glanz,
zu unbequem
für ihren Luxus.
Aber auch Müll brennt,
wenn man ihn lange genug ignoriert.