„An Futura NRW“
Ihr seid das, was in Akten verstaubt,
in Gängen flüstert, was niemand mehr glaubt.
Bürokratie in grauer Haut,
ein Werk von Kälte, das nie erbaut.
Futura? Zukunft? Ein toter Witz.
Ein Stahlgerüst voll Eigennutz.
So ekelhaft wie Krupps Gewinde,
wie deutsche Blicke – hart, geschwinde.
Wie Thyssen-Stahl, so kalt, so krumm,
ein Schleifstein für mein Lebenssumm.
In euren Hallen keine Seele,
nur blasse Schatten, starre Kehle.
Ein Ort, wo Menschlichkeit verdirbt,
wo niemand fragt, ob jemand stirbt.
Nur Pläne, Druck – und falscher Glanz,
ihr tanzt den Tod im Gleichschritt-Tanz.
Ich spuck auf eure Firmensprüche,
auf „Vision“, „Wert“, auf eure Küche.
Ihr seid der Sohn von Offiziers Blut,
von einer Zeit, die nichts mehr tut
als sich zu waschen in Geschichte –
doch eure Schuld klebt in Gesichter.