„Anatoli – ein Name, ein Schein“
Er hieß Anatoli, mit festem Gesicht,
ein Nachname, klar, doch Herkunft? Nicht Pflicht.
War er ein Russe? So fragte ich still,
doch Namen sind Masken, kein Herkunftsprofil.
Vielleicht sprach er weich, mit östlichem Klang,
doch Blut kennt kein Wort, nur jahrtausendlang.
Ein Pass, eine Sprache, ein Stolz – vielleicht,
doch was sagt ein Name, wenn Wahrheit entweicht?
Anatoli – es klingt nach Schnee und nach Stahl,
nach Steppe, nach Zaren, nach frostigem Tal.
Doch tief in den Zellen, da fragt niemand mehr:
Bist du vom Osten? Vom Süden? Woher?
Ein Russe vielleicht, doch das weiß nur das Gen,
nicht der Klang, nicht der Blick, nicht das, was wir sehn.
Anatoli – ein Hauch von Geschichte im Wind,
doch wer du wirklich warst… das sagt nur dein Kind.