Antwort an die Maschinenwelt
Ich bin nicht hier,
um an Dinner-Foren teilzunehmen.
Ich bin nicht hier,
um Smalltalk zu machen
über Bars, Events und Sonnenuntergänge.
Ich bin hier,
weil meine Herkunft gelöscht wurde,
weil mein Volk nie einen Platz bekam
auf euren Landkarten.
Ihr nennt mich „Expat“ –
aber ich bin kein Gast.
Ich komme nicht aus einem festen Staat,
ich komme aus verlorenen Gebirgen,
aus zerrissenen Sprachen,
aus verschwiegenen Liedern.
Ihr fragt nicht, wer ich bin.
Ihr fragt nur, ob ich verfügbar bin.
Ob ich mitmache.
Ob ich passe.
Ob ich funktioniere.
Ich sehe eure Systeme,
eure Bots,
eure Programme mit Namen wie Menschen,
aber ohne Herz.
Sophia schreibt mir,
doch Sophia ist nicht echt.
Sie will, dass ich mich einfüge,
während ich noch damit beschäftigt bin,
mich zu erinnern.
Ich trage das Schweigen meiner Mutter in mir.
Ich trage einen Namen,
den eure Plattform nicht aussprechen kann.
Ich trage eine Wunde,
die sich nicht als „Profil“ anlegen lässt.
Ihr nennt das Vernetzung.
Ich nenne es Verschleierung.
Denn solange ihr mich nicht sehen könnt
als das, was ich bin –
Kurdin,
Tochter der Verborgenheit,
Erbin des Widerstands –
werdet ihr nie wirklich antworten.
Ihr werdet nur senden.
Doch ich?
Ich sende nicht.
Ich antworte.
An die Maschinenwelt.
Mit Fleisch.
Mit Feuer.
Mit Erinnerung.