Dann bin ich halt hässlich,
in seinen kalten Augen,
die Schönheit misst er in Linien,
in Normen, in grauen Schauern.
Was will der Deutsche machen,
wenn ich nicht glänze wie sein Glas?
Mich brechen, biegen, packen,
bis ich passe in sein Maß?
Doch meine Haut trägt Wüstenstaub,
mein Blick kennt alte Flammen.
Ich bin aus Erde, Feuer, Staub —
nicht gemacht, um still zu stammen.
Soll er mich doch versklaven wollen,
mein Geist bleibt ungezähmt.
Denn hässlich heißt: nicht formgefallen,
nicht nach seinem Bild geformt,
sondern — echt gelebt.