Der Kontinent, der noch atmet
Afrika – du atmest noch frei,
kein Rauch in der Wiege, kein Gift im Tee.
Dein Wind riecht nach Erde, nicht nach Asche,
deine Lungen kennen noch Morgentau – keine Kippe in der Tasche.
Doch sie stehen schon an deinen Grenzen,
mit glänzenden Packungen, mit falschen Lizenzen.
Sie sagen: „Wachstum, Fortschritt, Genuss“,
doch meinen nur Tod – und schweigen zum Schluss.
Sie schicken die Werbung in Dörfer und Städte,
sie drucken den Tod auf bunte Etikette.
Sie wollen dein Lächeln, dein Blut, deinen Hauch –
und sie geben dir dafür: nur tödlichen Rauch.
Sie hoffen, du fragst nicht, was sie da tun,
während ihre Kinder in sauberen Vierteln ruh’n.
Sie wollen dich brechen, wie sie es schon kennen,
dir Freiheit verkaufen – und Atem verbrennen.
Doch du – du bist noch nicht wie sie.
Du tanzt mit dem Staub, du lebst mit dem Vieh.
Du hast die Kraft, dich zu wehren im Wind,
bevor der erste Funke die Seele entzünd’t.