Der Rauch begann in Bulgarien
Der Rauch begann nicht mit Glut,
nicht mit Asche, nicht mit Wut.
Er begann mit einem Blick,
einem Satz – verdreht, verrückt.
Ein Bulgare sah mich an,
und fragte: „Rauchst du, irgendwann?“
Ich sagte „Nein.“ – so still, so klar,
doch was er sagte, brannte wie Teer.
„Du siehst aus wie ein Kettenraucher.“
Ein Wort wie Dreck, ein Schleier, ein Hauch.
Er sprach es leicht, fast ohne Sinn,
doch es brannte sich tief in mich hin.
Ich war nie Rauch, nie Glut, nie Qualm,
doch er roch mich, als wär ich ein Schwarm
aus Nikotin, aus kaltem Verfall –
und seitdem weht der Wahnsinn überall.
Seit Bulgarien zieht es durch Räume,
durch Länder, durch Nächte, durch Träume.
Ich atme nicht mehr frei – nicht wirklich.
Denn Rauch begann – mit einem Blick. Tödlich.