Die illegale Werkstatt aus den Fetzen meiner Lunge
Sie bauen ihre Welt
in der illegalen Werkstatt,
errichtet aus den
Fetzen meiner Lunge.
Jeder Atemzug –
ein Rohstoff für ihre Gier.
Jede Zelle, die stirbt,
ein stiller Vertrag,
den ich nie unterschrieben hab.
Sie rauchen, sie lachen,
sie sagen: „Das ist halt Familie.“
Doch ihre Asche
liegt wie Beton
auf meinem Brustkorb.
Ich huste und sie bauen weiter.
Mit jedem Husten wächst ihr Dach.
Ich röchele –
sie streichen die Wände.
Und wenn ich endlich
keinen Ton mehr mache,
nennen sie es Frieden.
Doch es ist nur das Schweigen
der ausgebrannten Werkstatt.
Aus mir.