Die Leute – wildfremde Leute – reden nur
2 Sekunden mit mir und dann rennen sie weg.
Alle.
Am Bahnhof war da eine deutsche Schlampe,
ich wollte sie nur fragen, auf welchem Gleis
der Zug ins Konzentrationslager fährt –
ihr hat es nicht gefallen. Kein Geplauder, wie ich
heiße, wo ich herkomme. Nichts.
Niemand hat mich je gefragt, wer ich bin.
Sie alle rennen vor mir weg.
Sie lachen über mich.
Irgendwann begehe ich Selbstmord,
denn auch meine eigene Familie schenkt mir
keinen emotionalen Halt.
Mein Vater hat mir auch einmal hinterhergerufen,
“Kennen wir uns?”
Ich habe keine Identität in Deutschland.
Bitte, liebe Kurden, gebt mir endlich den
kurdischen Pass, damit ich endlich
einen Neuanfang wagen kann – ganz ohne Deutsche
und Türken.