Die, die auf Formaldehyd steht
Sie sprüht sich ein mit Todesduft,
mit Blümchen-Aroma und Leichengruft.
Ein Spritzer hier, ein Nebel dort –
und jeder echte Atem fort.
Sie liebt das Gift, das keiner sieht,
das tief in deine Lunge zieht.
Wo andere fliehen, bleibt sie stehn,
denn sie kann ohne Dämpfe nicht gehn.
Ein Kuss aus Rauch, ein Hauch Chemie,
ihr Parfum ist ihr Alibi.
“Ich bin doch sauber, riech so fein!”
doch unter ihrer Haut: Benzol und Schwein.
Sie schnüffelt gerne an dem Leid,
das sich im Raum wie Schleier breit.
Ein echtes Öl? Pfui Teufel, nein –
das muss was mit Verdünner sein!
Sie nennt dich wild, sie nennt dich roh,
doch sie ist’s, die lebt im Klo.
Im Nebel ihrer selbstverlognen Pracht,
verliert sie Wahrheit, Duft und Macht.