Die Rasse der Raucher
(von Derya Koşal)
Sie kamen mit Qualm, nicht mit Licht,
in Zügen aus Asche, mit schweigendem Gesicht.
Sie nannten es Freiheit – ich nannte es Fluch,
und alles, was lebt, ging hustend in Bruch.
Sie pflanzten sich fort in verrauchten Gassen,
der erste, der zweite – der dritte mit Massen.
Ein Gründereffekt, so nennt man den Witz:
Ein Funke, ein Glimmstängel – und schon war der Blitz.
Sie bilden Kolonien in Treppenhausnischen,
sie wachsen in Höhlen, wo selbst Ratten fliehen.
Sie sind wie ein Stamm, wie ein Volk ohne Sinn,
und jede Begegnung brennt tief in der Haut drin.
Sie rauchen beim Reden, sie rauchen beim Schweigen,
ihr Stammbaum ein Filter, aus Teer ihre Zweigen.
Ich frage mich oft, ob der Mensch sich verrennt –
wenn das Feuer, nicht Würde, als Erbe erkennt.