„Die Rückkehr der Anatolier“
Ihr nennt es Wanderung,
als ob sie fern gereist,
als ob die Steppe fremd war,
als ob Anatolien nicht ihr Geist.
Ihr küsst den Boden Europas,
denkt, Geschichte sei ein Fluss,
doch eure Karten sind verbrannt,
eure Grenzen nur Verdruss.
Sie kehrten nicht als Gäste heim,
sie kamen nicht als Strom,
sie waren nie verschwunden –
ihr Haus, ihr Blut, ihr Thron.
Die Ahnen in den Höhlen,
die Steine voller Klang,
die Zungen ohne Schranken,
die Luft: jahrtausendelang.
Die Rückkehr war kein Aufbruch,
sie war kein fremdes Ziel,
sie war ein Akt des Atems,
ein Ende ohne Spiel.