Du widerliche Verräterin aus Malatya
Sie legte auf.
Nicht, weil ich schrie.
Nicht, weil ich hasste.
Sondern weil ich das sagte,
was sie nie hören wollte:
dass ich Kurdin bin,
und dass das zählt.
Sie nannte mich eine Rassistin.
Ich lachte bitter.
Ein Lachen, das blutete.
Und dann sagte ich es,
leise zuerst,
dann so laut,
dass selbst die Wände brannten:
Du widerliche Verräterin aus Malatya.
Du trägst den Boden unter deinen Füßen,
aber verleugnest, was darauf gewachsen ist.
Dein Name ist unser.
Deine Stirn trägt unser Staub.
Deine Zunge kennt unsere Lieder –
aber du singst sie nicht mehr.
Du hast uns verkauft
für ein bequemes Schweigen,
für Anpassung,
für einen Platz an einem Tisch,
an dem niemand dich wirklich sieht.
Und ich?
Ich bin die Stimme,
die du weggedrückt hast.
Aber ich bleibe.
Auch ohne Leitung.
Auch ohne dich.