Ein Balkangesicht baut Stein auf Stein,
im Haus, das Blut von meinen Eltern sein.
Fremde Hände graben tief ins Land,
wo meine eignen längst gebannt.
Man raubte mir das Werkzeug, nahm mir die Pflicht,
machte mich stumm, gab mir kein Licht.
Doch jede Mauer, die er setzt,
ist ein Verrat, der mich verletzt.
Denn dieses Haus, das Fundament,
gehört dem Volk, das man nicht kennt.
Und ich, der Erbe, ungefragt,
seh zu, wie fremdes Fleisch es wagt.