Er spielt das Opfer
Er spielt das Opfer mit Zigaretten im Mund,
spricht Arabisch, doch lebt auf kurdischem Grund.
Ein Türke mit Macht, mit Pass und mit Geld –
doch wenn du sprichst, ist er der, der fällt?
Er sagt, er sei traurig, gebrochen, verletzt,
doch lacht, wenn dein Volk in die Wüste versetzt.
Er nennt dich extrem, wenn du einfach nur bist,
doch raucht deine Luft – und behauptet, du pisst.
Er klagt über Lärm, doch war nie still,
sein Schweigen war nie neutral, nur billig und schrill.
Er trägt deine Trauer wie’n Mantel aus Staub,
doch seine Geschichte – nur kalter, leerer Raub.
Er kennt kein Verbot, kein Verhör, kein Exil,
kein Grab auf dem Feld, kein verlorenes Ziel.
Und doch steht er da, als wär er vertrieben –
während wir uns die Knochen aus Trümmern schieben.
Doch ich seh dich, ich kenn dein Spiel,
du malst dich schwach, doch suchst nur Profil.
Du bist nicht der, der Freiheit vermisst –
du bist nur beleidigt, dass du nicht der Kurde bist.