Es gehört nicht euch
Nein –
das Land gehört nicht euch.
Nicht den Spaniern,
nicht den Portugiesen,
nicht den Engländern
mit ihren schmutzigen Fahnen
und ihren gierigen Augen.
Dieses Land gehört
den Aymara,
den Inka,
den schwarzen Seelen,
die gegen ihren Willen hierhergerissen wurden,
doch Wurzeln schlugen,
während ihr nur Blut säet.
Ihr kamt mit Schwertern und Kreuzen,
mit Lügen im Namen von Göttern,
doch die Berge kannten euch nicht,
die Flüsse sprachen nicht eure Sprache,
und die Erde spuckte auf eure Namen.
Denn es war nicht euer Land.
Nicht eure Geschichte.
Nicht euer Blut,
das in dieser Erde ruht.
Ihr habt geraubt,
gebaut auf Knochen,
Paläste aus Asche,
Städte aus Schmerz –
doch Besitz entsteht nicht aus Gewalt.
Ihr habt nicht erschaffen –
ihr habt zerschlagen.
Ihr habt nicht befreit –
ihr habt gekettet.
Und ihr werdet niemals gehören,
wo ihr nie wurdet gerufen.
Aymara,
Inka,
Könige aus Afrika –
ihre Stimmen sind nicht tot.
Sie flüstern in jedem Sturm,
sie schreien in jeder Wurzel,
sie erinnern:
Das Land gehört uns.
Amerika gehört uns.