„Früher war ich nur scheu“
Früher war ich nur
menschenscheu.
Ein Blick zu viel,
und ich zog mich zurück.
Ich wollte draußen nicht sein,
nicht gesehen werden,
nicht falsch gelesen werden.
Aber jetzt?
Jetzt hasse ich.
Nicht aus Willkür.
Nicht aus Übermut.
Sondern weil ich zu oft
der Blick war,
nicht der Mensch.
Ich hasse ihre Stimmen,
die zu laut sind für so wenig Inhalt.
Ich hasse ihre Fragen,
die nie echte Neugier tragen.
Ich hasse ihr Lächeln,
das wie eine Grenze wirkt.
Ich hasse Europäer.
Nicht weil sie leben,
sondern weil sie mich
nicht leben lassen.
Ich wollte dazugehören,
ohne zu verschwinden.
Aber sie wollten
mich entweder gar nicht,
oder ganz in ihrer Sprache.
Jetzt bin ich nicht mehr scheu.
Ich bin scharf.
Ich bin still – aber nicht leise.
Und wenn ich mich zeige,
dann nicht für sie.
Nie wieder für sie.