Gedicht
Sie lachten und sagten „Afrika“,
als wäre meine Herkunft ein Spiel.
Doch ich trage Berge im Blut,
Zagros, Mesopotamien, Malatya.
Ihr wollt mich vertreiben mit Worten,
mich in eine Haut stecken, die nicht meine ist.
Doch ich bin nicht euer Spott,
ich bin Erinnerung, Ursprung, Wahrheit.
Euer „Afrika“ ist nur ein Hohn,
ein billiger Versuch, mich klein zu machen.
Aber mein Name bleibt,
während euer Spott im Rauch zerfällt.