“Genetischer Abfall”
Du nennst mich Abfall, Vater,
als sei ich weggeworfen worden
vor meiner Geburt.
Als hätte mein Blut dich beschmutzt,
nicht durchzogen mit Jahrhunderten
von Überleben,
von Bergen, von Erde,
von Frauen, die stärker waren als dein Stolz.
Ich bin nicht dein Stolz.
Ich bin dein Spiegel.
Du siehst in mir, was du nicht tragen kannst.
Meine Herkunft,
meine Würde,
mein Anderssein,
mein Freisein.
Du sagst: Genetischer Abfall.
Doch mein Gen trägt Geschichten,
dein Mund nur Spott.
Mein Herz schlägt in Rhythmen,
die dein Blick nie hören wollte.
Wenn Abfall sprechen könnte,
würde er sagen:
Ich bin das, was du weggeschoben hast —
und trotzdem gewachsen bin.