Glatt
Sie sagen:
Schönheit ist Schmerz.
Doch sie meinen:
Gehorsam.
Ein Stich ins Gesicht –
die Stirn gefriert.
Kein Zorn mehr,
kein Zweifel,
kein Alter.
Haarlos wie geboren,
aber diesmal steril.
Kein Duft,
kein Schatten,
nur Kontrolle.
Die Nase begradigt,
die Lippen aufgefüllt.
Was übersteht,
wird abgeschnitten.
Was aufbegehrt,
wird modelliert.
Sie nennen es Pflege,
doch es ist Krieg.
Gegen den Körper,
gegen das Wilde,
gegen die Geschichte,
die in jeder Falte wohnt.
Ich sehe sie,
die Puppen in den Straßen,
gesichtslos vor Glätte,
nicht altern dürfen,
nicht leben sollen.
Und ich frage:
Wen wollt ihr täuschen,
wenn nicht euch selbst?