Hier unter den weißen Chayas
seh ich sie gehen, Hand in Hand,
als hätten sie die Welt verstanden,
ein kleines, stilles Liebesland.
Sie reden, stundenlang, im Kreis,
verweilen dort, wo Schatten fällt.
Kein lass mich in Ruhe, kein du nervst,
nur Stimmen, weich, wie eine Welt,
die noch Geduld und Nähe kennt.
Ich schau hinüber, leise, still,
und frag mich, ob ich’s je so will —
dies Ruhen, Reden, dieses Band,
das bleibt, wenn alles andere verschwand.