Ich bin doch kein Türke,
dass ich in Griechenland leben soll.
Was soll ich dort,
zwischen fremden Mauern,
wo jede Erinnerung nach Byzanz schmeckt
und nicht nach mir?
Ich gehöre nicht ans Mittelmeer,
nicht in weiße Häuser mit blauen Dächern.
Meine Geschichte riecht nach Staub,
nach Bergen, nach Verboten.
Und sie ruft nicht „Opa!“,
sie schweigt auf Kurdisch.
Ich bin kein Türke,
und ich bin kein Tourist.
Ich will kein Exil,
ich will ein Zuhause,
das nicht geleugnet wird.