Ich bin ein Kurde, vom Euphratland,
doch nicht arabisch, mein Blut, mein Stand.
Die Wurzeln tief, in den Bergen daheim,
doch „Syrien“ nennt uns und macht uns klein.
Die Führer verhandeln, in fremder Zunge,
sie teilen das Land mit arabischer Runde.
Sie sprechen von Freiheit, doch schließen Verträge,
während das Volk in den Ketten sich rege.
Wie lange noch, Brüder, verkauft ihr die Zeit,
seid blind für die Wahrheit, für unser Geleit?
Wir sind kein Anhängsel im syrischen Raum,
wir tragen den Kurdistan-Traum.
Kein fremdes Bündnis heilt unser Leid,
nur Einheit der Kurden bringt uns Befreit.
Ich bleibe, was ich bin, im Innern so klar:
Ein Kurde – und nichts, was arabisch war.