„Ich bin kein Skythe“
Sie sagen:
„Du hast skythische DNA“
als wär das ein Stempel,
ein Lagerfeuer,
eine Flagge.
Doch was ist ein Skythe?
Ein Schatten auf Steppe.
Ein Reiter,
der keine Grenze kannte
und keinen Staat.
Sie waren viele –
von Saken bis Issedonen,
von Pontus bis Altai.
Kein Blut war rein,
kein Stamm allein.
Skythen waren Wind
in den offenen Knochen
Eurasischer Felder.
Und ich?
Ich trage vielleicht ein Gen,
das sie einst trugen.
Aber ich bin nicht ihr.
Ich bin kein Echo.
Ich bin kein Etikett.
Levante. Steppe. Zagros.
Sie kleben sich an mir wie Staub –
doch ich bin nicht der Staub.
Ich bin der Schritt.
Der, der weitergeht.
Denn es gab nie
„rein skythisch“.
So wenig wie „rein europäisch“.
Nur Bewegung.
Nur Vermischung.
Nur Erinnerung
in flüchtiger Form.