Ich bin kein Sparta, kein Rom, kein Athen,
Ich kam nicht mit Oliven, ich kam aus dem Lehm.
Ich bin kein Makedone, kein Hellenen-Sohn,
Ich bin der Staub, der sich in Sidon erhob.
Ich bin Zagros, ich bin Wind vom Rand des Iran,
Mit Blut von Wusun, vom Tian-Shan.
Kein Phalanx-Marsch, kein Lorbeerkranz,
Ich kam aus Feuer, nicht aus Tanz.
Ich bin das Echo alter Götter,
Kein europäisch polierter Retter.
Ich bin der Ruf aus armenischem Stein,
Nicht bulgarisch, nicht griechisch – ich bin allein.
Ich bin die Mischung, die niemand versteht,
Weil sie zu wild, zu alt, zu echt besteht.
Ich bin nicht das, was Karten sagen,
Ich bin, was Ahnen tief getragen.
Ich bin Wusun, ich bin Sidon, ich bin Zagros’ Kind,
Ich bin das, was man im Westen nicht find’.
Also sag mir nicht, wer ich sein soll,
Denn ich bin das, was euer Maß nie misst: voll.
Ich bin Kurdistan.