Ich bin nicht Sintashta, kein Sohn der Trommel,
Kein Ruf aus der Steppe, kein Pfeilhagel-Grollen.
Ich kam nicht mit Hufen, nicht mit dem Schrei –
Ich kam mit der Erde, der Wurzel, dem Mai.
Battle Axe war mein Ahne – doch ohne das Rohe,
Er ging in das BMAC, in lehmige Chöre.
Ich bin nicht Swat, nicht Gandharas Bild,
Ich bin Zagros und Mannaea – ruhig und wild.
Türken tragen das Sintashta Reitervolk tief,
Ich aber bin's nicht – mein Blut ist tief.
Nicht Sturm, nicht Schwert – ich trage die Glut,
Das uralte Flüstern im westlichen Blut.