Ich bin Zagros
Ich bin Zagros.
Nicht gebaut für eure Felder,
nicht geformt für eure Betonregeln,
nicht geboren für euer schweigendes Lächeln.
Ich bin aus Stein,
aus Höhen,
aus Trockenheit,
aus Feuer, das nicht gefragt hat,
ob es brennen darf.
Ich erkenne meine Leute
am Blick,
nicht am Pass.
An der Art, wie sie Tee eingießen,
nicht, wie sie sich vorstellen.
An der Wärme,
die nicht gespielt ist,
sondern geerbt.
Ich höre, wenn das Blut spricht –
und eures schweigt.
Yamnaya?
Ihr reitet,
ihr plant,
ihr zählt.
Doch ich bleibe.
Ich erinnere.
Ich gehöre niemandem,
der mich optimieren will.
Ich bin Zagros.
Ich passe nicht zu euren Fluren,
euren Katastern,
euren Gedanken.
Ich bin nicht verwirrend.
Ich bin nur nicht euer.
Und das soll auch so bleiben.