Ich hasse nicht euch.
Ich lösche euch.
Griechenland,
du sprichst mich an,
als wär ich verfügbar.
Deine Sprache klebt an mir
wie falscher Besitz.
Nordische Gesichter,
glatt wie Glas,
freundlich wie Eis.
Ihr schaut nicht –
ihr sortiert.
Ich bin kein Missverständnis.
Ich bin nur nicht euer Typ Mensch.
Ihr nennt das Offenheit.
Ich nenne es Zugriff.
Ich schulde euch
keine Anpassung,
keine Höflichkeit,
keinen Kontext.
Mein Körper weiß schneller als ich:
Hier werde ich falsch gelesen.
Also gehe ich.
Ohne Drama.
Ohne Abschied.
Ohne euch.
Kälte ist kein Hass.
Kälte ist Präzision.