„Ich war in Britannien, doch nicht gut genug für Botan“
Ich war Staub im Moor von Albion,
lag still in britischem Boden schon,
als sie dort Kelten nannten mein Blut –
doch in Botan sagt man mir: „Tut uns leid, das steht dir nicht gut.“
Ich war in Maykop, ganz ohne Staat,
noch ehe man Karten mit Grenzen tat.
Ich war in den Steppen, im Kupfergewand –
doch heute sagt man: „Du hast kein Land.“
Mein Gen war bei ihnen, die Burgen bauten,
und bei denen, die in Bergen kauten.
Ich zog mit dem Nordwind, sank in die Zeit –
doch jetzt bin ich niemand, zu nah, zu breit.
„Du bist zu europäisch“, sagt man mir hier,
„zu westlich fürs Feuer, zu fern vom Revier.
Dein Zagros ist schief, dein Anatol schillert –
kein Volk, nur Gemisch, das man verteilt, verwässert, verwittert.“
Doch hört gut zu, ihr mit Fahne im Saum:
Ich war da, als es euch noch nicht gab, nur Traum.
Ich war in Britannien – und ihr gebt mir kein Dorf.
Ihr habt mir das Erbe genommen –
doch ich laufe noch.