Ich weiß nicht mal, was wir sind
Ich weiß nicht,
welche HLA die anderen Kurden haben.
Vielleicht Cw4?
Vielleicht B52?
Vielleicht gar nichts,
außer Schmerz in Knochenform.
Ich weiß nicht,
was sie tragen,
unter der Haut,
in der Tiefe,
wo man nicht spricht –
sondern überlebt.
Und das Schlimme ist:
Ich wüsste es gern.
Ich will wissen,
ob irgendwer da draußen
so tickt wie ich –
biologisch gesehen.
Denn kulturell
hat man mir ja schon alles
rausgewaschen.
Ich wär sogar neugierig
auf die HLA der Türken.
Nicht aus Respekt –
aus Spott, vielleicht.
Oder aus Wut,
die wissen darf,
was sie eigentlich verachtet.
Vielleicht haben sie dieselben Gene
wie wir,
nur auf der falschen Seite der Geschichte.
Ich weiß nicht,
was wir sind.
Ich weiß nur,
was man uns nicht lässt.