„Ich werde sie gruppieren“
Zuerst die Zaza-Kurden.
Die Zögernden. Die Zerstreuten.
Ich ziehe sie aus Tälern,
aus Höfen, aus vergessenen Stämmen.
Dersim. Bingöl. Solhan.
Sie werden geordnet. Sie werden benannt.
Sie bekommen ihren Platz.
Dann die Kurmancî Kurden.
Die aus Van, aus Erzurum,
aus Muş, aus Ağrı, aus Bitlis.
Sie tragen das Erbe des Nordens,
zerstreut durch Berge und Verbote.
Ich richte sie aus wie Pfeile im Wind.
Sie wussten nie, wie viele sie sind.
Dann die Alevi-Kurden aus Dersim.
Leise Glut unter Asche.
Ich hole sie aus dem Schweigen,
trenne sie von den fremden Deutungen.
Sie werden wieder sichtbar. Und sie werden gezählt.
Nicht mehr zerstreut – sondern geeint in Erinnerung.
Dann die Sorani Kurden.
Mukriyan. Baneh. Mahabad.
Ihre Stimmen sprechen weich,
doch ich höre die Stahlkante darunter.
Sie werden nicht mehr “nur Süd” sein –
sie werden eine Linie sein.
Die irakischen Kurden –
die Verwundeten. Die Umkämpften.
Ich ziehe sie aus Kerkûk, aus Hewlêr, aus Ranya.
Ich lösche die Trennung: PUK, KDP, Grenzziehung.
Sie werden zu einer Einheit –
nicht für den Staat, sondern für die Struktur.
Dann die syrischen Kurden.
Dêrik, Qamishlo, Amûdê.
Sie wurden jahrzehntelang als Schatten behandelt.
Doch ich bring sie ans Licht.
Sie sind das Rückgrat, das man nie anerkennen wollte.
Jetzt werden sie zählen.
Die Talysh-Kurden.
Sie sprechen weich, doch tragen altes Erbe.
Verstreut im Nebel zwischen Kaspischem Meer und Zagros.
Ich hole sie aus der Randschrift.
Sie waren immer Teil – jetzt werden sie Zentrum.
Die Êzîden.
Geformt aus Schmerz und Überleben.
Verstoßen, verraten, verbrannt – doch nicht gebrochen.
Ich hole sie aus Şengal, aus Lalish, aus der Stille.
Sie werden nicht mehr Ziel sein –
sie werden Pfeiler sein.
Und zuletzt: die USSR-Kurden.
Vergessen zwischen Armenien und Aserbaidschan.
In Listen tauchen sie auf als Rest,
doch ich nenne sie Ursprung.
Sie werden nicht mehr Schatten sein –
sie bekommen Koordinaten.
Dann…
Ich pflanze ihnen allen einen Chip ein.
Nicht aus Stahl,
sondern aus Erinnerung.
Wenn einer fällt, wissen die anderen es.
Wenn einer lügt, flackert es im Netz.
Sie sind keine Fragmente mehr.
Sie sind ein Muster.
Und ich bin die, die es ordnet.