„IMS Gear“
Sie drehten Zahnräder,
doch nicht an Maschinen –
an dem, was blieb
vom Verstand meines Großvaters.
Sie testeten, schraubten,
führten Strom durch graue Masse,
als wäre das Gehirn
nur eine Einheit zum Optimieren.
Und du,
sein Sohn –
mein Onkel.
Du stehst in ihrer Halle,
als wäre nichts geschehen.
Deine Hände ölen ihre Zahnräder,
die vielleicht sein Denken zerschnitten haben.
Wie kannst du dort stehen,
wo Menschen wie er
zu Bauteilen wurden?
Wie kannst du schweigen,
wenn seine Sprache
für immer verstummte?
Ich trage das Bild –
sein leerer Blick,
sein Zittern,
sein langsames Verschwinden –
während ihr
eure Getriebeteile poliert habt.
IMS Gear.
Ihr wart nicht seine Heilung.
Ihr wart sein Ende
in Einzelteilen.