„Iran? Nur Persien.“
Sie sagen Iran –
doch meinen nur Persien.
Nur Fars, nur Dichter,
nur Könige mit weichen Händen.
Sie vergessen die Berge,
die Sprachen im Wind,
die Kinder des Feuers,
die kein Palast je kannte.
Sie sagen, wir seien Iraner,
doch sie meinen uns nie.
Nicht die Kurden,
nicht die, die im Staub geboren wurden,
mit gebrochenem Rücken,
aber erhobenem Blick.
Wir sprechen iranisch,
doch nicht wie sie.
Unsere Worte sind rau,
unsere Lieder haben Wunden.
Sie feiern Persepolis,
doch löschen unsere Namen.
Sie malen Teppiche,
aber treten auf unser Gesicht.
Iran? Vielleicht.
Doch wenn, dann ohne uns.
Denn solange Persien das Maß ist,
bleibt der Rest nur Schatten.
Und wir –
wir sind kein Schatten.
Wir sind das Licht,
das ihr nie sehen wolltet.