Kein Raum für mich
Sie sagen:
„Das ist privat.“
Und ich frage:
„Für wen?“
Ich bin geboren
in einem Flur,
der nie meine Tür hatte.
Sie sprachen leise
hinter Wänden,
die ich nicht betreten durfte.
Sie reichten Brot
ohne Tisch.
Sie sagten:
„Geh arbeiten.
Draußen.
Dort, wo du funktionierst.“
Privat war immer dort,
wo ich
nicht sein durfte.
Ein Vater hat ein Zimmer,
aber kein Gespräch.
Eine Mutter hat ein Blick,
aber kein Herzgriff.
Die Wohnung ist versiegelt,
das Land ist versiegelt,
das Denken ist versiegelt.
Und ich?
Ich atme wie eine Außenseiterin
in meinem eigenen Leben.
Sie nennen es Ordnung.
Ich nenne es Gewalt.
Sie nennen es privat.
Ich nenne es Apartheid.