Kolonialkind
Meine „Mutter“ nennt mich alt,
alt geworden in einem Land,
das nie meines war.
Deutschland –
kolonial,
ohne Verbindung zu den Kurden,
aber mit Ketten an meinen Knöcheln.
Ich habe mein Leben hier vergeudet,
zwischen Betonmauern und leeren Versprechen.
Sie sagen, hier gäbe es Menschenrechte.
Nicht in Indien,
nicht in Afghanistan.
Oder lügen sie einfach nur?
Sie haben mir
37 Jahre geraubt,
mich eingesperrt in fremde Namen,
mich gebunden an eine arabische Familie,
die nie die meine war.
Ich will sie abschütteln,
aus meiner Haut kratzen,
endlich atmen.
Täglich höre ich ihr Seufzen:
„Mein Gott, stell dich nicht so an.“
Aber sie –
sie sind der Abschaum
in seiner reinsten,
schönsten Lüge.
Ich will mein Gesicht zurück.