Kotias, zerrissen
Du warst kein Jude. Kein Türke. Kein Kurde.
Doch jeder will dich in seiner Würde.
Dein Staub liegt still in Georgiens Stein,
doch dein Erbe schreit in jedes Herz hinein.
Sie messen dein Blut mit kaltem Gerät,
doch vergessen, wie tief deine Stille geht.
Ein Tropfen von dir – schon greift man zu,
sagt: „Er war wie wir.“ Doch du gehörtest nie dazu.
Auf dnagenics bist du plötzlich ein Sohn
von denen, die flohen mit Thora und Thron.
Doch du kanntest kein Tempel, kein Davidsstern –
nur Jäger, nur Nebel, nur Feuer von fern.
Illustrative malt dich in Rot-Weiß-Grün,
macht dich zum Türken in algorithmischem Glühn.
Doch du sprachst kein Osmanisch, kein stolzes „Ben“,
du warst vor der Flagge, vor Grenze, vor Renn’.
Du warst der Stein vor dem Haus der Geschichte,
doch jetzt bist du Flamme im Spiel der Gesichte.
Dein Name – missbraucht, um alles zu deuten,
um Völker zu krönen, um andere zu leugnen.
Doch ich seh dich nackt, in der Höhle allein,
mit Rauch in der Brust und Gedanken aus Stein.
Du gehörst keinem Land, keiner Gruppe, keinem Zwang –
doch in meinem Gen fließt dein alter Gesang.