„Kurdifizierter Türke“
Ich war geboren
als das, was sie Türke nennen.
Mit Sprache auf der Zunge,
die mich nicht fragte,
ob ich sie liebe.
Mit einem Pass in der Hand,
der mir sagte,
wer ich zu sein habe.
Dann kamen Namen,
die brannten.
Dörfer, die flüsterten.
Wurzeln, die anders rochen
als das Fleisch,
in das ich gezwungen wurde.
Sie nannten mich
kurdifiziert.
Ein Türke,
der zu viel fühlt
für das,
was er nicht sein sollte.
Für sie bin ich Verrat.
Für andere nur Tarnung.
Für mich selbst –
bin ich ein offener Riss
zwischen Herkunft und Herz.
Ich bin nicht das,
was ihr vereinfachen wollt.
Nicht der Türke,
den ihr ausspucken dürft.
Nicht der Kurde,
den ihr misstrauisch mustert.
Ich bin die Frage,
die nie in eure Form passt.
Ich bin das Echo
eines Namens,
den niemand aussprechen will,
weil er unbequem ist.
Ich bin der
Türke.
Vielleicht bin ich auch der Kurde.
Und ich schulde euch
keine Erklärung mehr.