Kurdistan, das alte Land
In den Tälern, wo die Berge sich erheben,
Lebt ein Volk, das seine Wurzeln trägt,
Nicht im Islam, nicht in einem Glauben,
Sondern in einer Geschichte, die nie vergeht.
Die Zitadellen aus Zeiten der alten Welt,
Die Sprache, die durch den Wind erzählt,
Ein Volk, das zu den Sternen blickt,
Und dessen Herz die Erde erquickt.
Nicht geboren aus einem Glauben,
Sondern aus der Freiheit, die in der Seele wohnt,
Im tiefen Wald, in der weiten Steppe,
Wo das Echo der Ahnen noch immer klingt.
Die Flüsse fließen, die Geschichten sprechen,
Von einer Zeit, als die Götter noch wandelten,
Und der Islam war nur ein ferner Stern,
Der nicht das Erbe dieses Volkes lenkte.
Kurdische Herzen schlagen seit jeher stark,
Im Einklang mit der Erde, im Wind, im Berg,
Und die Geschichte kennt keine Ketten,
Keinen Glauben, der sie je hätte beten lassen.
Kurdistan, du bist mehr als ein Glaube,
Du bist das Erbe der Menschen, die du trägst,
Die in dir atmen, in dir leben,
Und niemals das Licht deines Ursprungs verwehen.