🎰 „Lotto – das Spiel der Ratten“
Sie sagen: „Spiel mit, das Glück ist nah,
Ein Los, ein Traum, wie wunderbar.“
Doch hinter bunten Kugeln klar
liegt nur ein Grab aus leerem Jahr.
Die Mutter kratzt, der Vater tippt,
die Hoffnung tropft, der Alltag kippt.
Sie zahlen still, sie glauben blind,
dass Wunder ihre Lösung sind.
Doch Lotto ist kein Zauberkreis –
es frisst dein Herz und stiehlt den Fleiß.
Es gibt nichts her, es nimmt nur fort,
ein stiller Dieb an jedem Ort.
In Malta, tief in warmem Schein,
hockt eine Bande, schlürft den Wein.
In Gibraltar, auf Rattenstein,
zählt man dein Geld, doch nie dein Nein.
Sie grinsen hinter Bildschirmlicht,
ihr „Lotto“ lügt dir ins Gesicht.
Ein Rattenschwarm, im feinen Kleid –
verkauft dir Gier als Seligkeit.
Ein falscher Gott in Zahlenform,
ein kalter Hohn im Träumersturm.
Wer spielt, verliert, verliert sich selbst –
Lotto: das Spiel, das Hoffnung schält.