„Mein Stammbaum ist ein Witz“
(Kurze DNA-Gedichte für die, die keine Lust mehr auf Labels haben)
- „2 % Finnin“
Sie sagten:
„Du bist 2 % Finnin!“
Ich sagte:
„Nein, nur 100 % alt.“
Meine Vorfahrin aß Beeren,
bevor Finnland ein Wort war.
- „Skythen gibt’s nicht“
Ich hab skythische DNA.
Heißt: Ich bin ein Reitergeist
ohne Pferd, ohne Zelt,
aber mit WLAN.
Skythen gibt’s nicht,
aber ich existier trotzdem.
- „Levante light“
Sie nannten mich levantinisch,
weil mein Muttermal nach Wüste aussieht.
Aber mein Herz will Nebel,
nicht Feigen.
Ich bin nicht Zedernholz,
ich bin Tuffstein.
- „Der Balkan in mir“
10 % Balkan.
Ich hab nie Ajvar gegessen.
Noch nie „brate“ gesagt.
Aber mein Algorithmus meint:
„Du bist voll der Serbe.“
Danke für nichts, Gedmatch.
- „Anatolian Farmer“
Mein Bauer aus Anatolien
sät immer wieder Fremdzuschreibung.
Ich wollte nur Wurzeln –
jetzt hab ich Olivenöl-DNA
und keine Ahnung, wohin.
„Mein Stammbaum ist ein Witz“ – Teil 2
(Noch mehr Gedichte für verlorene Genetik und genervte Identität)
- „Ich bin 6,9 % Pomak“
Ein Algorithmus flüsterte mir ins Ohr:
„Du bist 6,9 % Pomak.“
Ich sagte:
„Gesundheit.“
Ich bin nicht aus Bulgarien.
Ich bin aus einer Zeit,
bevor Bulgarien Balkan hieß.
- „Ich hab keine Türkei-DNA“
Ich wurde in der Türkei geboren.
Aber meine DNA sagt:
„Ich kenn den Laden nicht.“
Tja.
Dann sag das mal dem Passamt.
- „Sardisch? Im Ernst?“
0,7 % Sardinisch.
Ich hab noch nie eine Sardine gegessen.
Aber anscheinend hat mal jemand
in meiner Ahnenreihe
am Mittelmeer Luft geholt.
Für 10 Sekunden.
Und jetzt ist das mein Leben.
- „Kaukasus auf Sparflamme“
Ich fühle mich kaukasisch.
Aber das Tool sagt:
„Sorry, nur 4 %.“
Was bin ich dann?
Ein Abklatsch?
Ein Probekaukasier?
- „Seleukiden auf Platz 48“
Meine Seleukiden tauchen
auf Seite 3 der MyTrueAncestry-Liste auf.
Ich bin also angeblich
verwandt mit antiken Kolonialverwaltern.
Na bravo.
Wenigstens herrschten sie kurz –
ich herrsche nicht mal über mein WLAN.
- „Zagros in meinen Knochen“
Ich hab Zagros-DNA.
Nicht vom Wandern,
sondern vom Bleiben.
Aber keiner will sie.
Sie ist zu alt,
zu staubig,
zu uneindeutig.
Die Perser sagen:
„Du bist nicht wir.“
Die Türken sagen:
„Doch – du bist wir.“
Aber nur,
wenn ich mein Erbe fresse
und meine Sprache spucke.
Ich bin Zagros,
aber ohne Schild.
Ohne Tempel.
Ohne Land.
Nur mit Mitochondrien
und einer verdammt dünnen Geduld.