Mein Vater geht hinaus, der Weg ist schon klar,
zur Tankstelle, wo Rauch in der Luft liegt, sogar von fern nah.
Die Neonlichter locken, das Feuer im Blick,
eine Schachtel aus Gift – sein gewohntes Stück.
Ich seh’ ihn verschwinden im Benzingeruch,
trägt heim seinen Tod in der eigenen Hand wie ein Fluch.
Kein Wort, kein Blick, als wär’s ein stiller Vertrag,
doch jeder Zug macht ihn schwächer, Tag für Tag.