Mein Weg nach Hause
Ich wurde geboren,
gleich dort – im Krankenhaus.
Und gleich daneben stand unser Haus.
Mein Anfang lag in diesen Straßen.
Ich kannte jeden Riss im Gehweg,
jeden Baum, jedes Fenster.
Doch auf dem Heimweg von der Schule
kam das, was nicht heilen will.
Blicke, Worte, Stiche.
Nicht von Ärzten – von Kindern.
Ich ging nach Hause,
vorbei an dem Ort,
wo ich einst willkommen war.
Doch niemand hielt an,
niemand sah hin.
Nicht das Krankenhaus.
Nicht die Passanten.
Nicht die Welt.
Ich wurde dort geboren,
wo man Leben rettet.
Aber niemand hielt mich auf,
wenn ich vom Schulweg heimkam –
verletzt,
nicht blutend,
aber wund.
Und unser Haus stand da,
neben dem großen Gebäude,
so stolz, so still,
als hätte es nichts gehört.
Dabei war ich es,
die Tag für Tag
an der Stätte ihrer Geburt
stückweise starb.