„Meine Karte“
Sie sagen: Schau meine Haut, ich bin wer ich bin,
und ziehen die Karte mit Stolz, mit Sinn.
Doch ich? Ich stehe dazwischen den Zeilen,
mit Blicken, die fragen, mit Wurzeln, die weilen.
Wenn's unbequem wird, wenn's brennt in der Luft,
zieh ich meine Karte – so kalt wie ein Duft:
Ich bin kein Kurde, ich bin ein Türke,
und plötzlich schweigt jedes Urteil, jede Bürde.
Denn sie wollen Schubladen, glatt und klar,
nicht Völker im Wandel, nicht Wahrheit, nicht wahr.
Und wenn ich sie austrickse, mit einem Wort,
bin ich, was sie hören – und innerlich fort.
Doch ich weiß, was ich bin, auch ohne ihr Spiel,
ein Schatten aus Zagros, aus uraltem Ziel.
Doch wenn sie mich zwingen zu wählen, zu gehen –
werd ich zeigen: Ich kann euch in beide Richtungen drehen.