Mit ihm
Mein Onkel ist gestorben.
Und mit ihm —
ging das Kurdische.
Nicht nur die Sprache.
Auch das Nicken.
Das Schweigen, das verstand.
Die Hand auf der Schulter,
ohne Worte, aber mit Herkunft.
Mit ihm
starb der letzte Satz,
den niemand mehr laut sagen darf.
Der letzte Duft
nach Tee, Erde und Würde.
Der letzte Blick,
der wusste, wer ich bin,
auch wenn ich es selbst vergessen hatte.
Jetzt bin ich
eine Stimme ohne Echo.
Ein Vers ohne Reim.
Eine Frage ohne Zuhörer.
Sie sagen,
„Du bist stark.“
Aber ich war nie stark.
Ich war getragen.
Und mit ihm ging der letzte,
der wusste,
wohin ich eigentlich gehöre.