Nairobi
Dort, wo er heiraten sollte,
nahmen sie ihn.
Nicht mit Ketten –
mit Schweigen, mit Verrat.
Ein Flug,
ein Fall,
ein Volk ohne Stimme,
zurückgelassen
auf der Landebahn der Geschichte.
Aber mein Vater –
er war nicht laut,
nicht bewaffnet,
aber echt.
Ein Anführer,
nicht gekrönt,
aber geboren.
Er sprach Kurmancî,
nicht in Parolen,
sondern in der Küche,
am Fenster,
mit den Händen.
Sein Sohn –
nicht im Kampf,
aber im Wesen –
trug das Erbe
weiter nach Nairobi.
Diesmal zur Hochzeit.
Nicht zur Falle.
Doch die Luft ist dieselbe.
Die Geister wissen es.
Ich weiß es.
Die falsche Linie hat gesiegt.
Aber die wahre lebt.
Still,
aber wach.
Geboren aus Blut,
nicht aus Büchern.