„Nicht der Auspuff, sondern der Glimmstängel“
Sie reden von Motoren,
von alten Kisten ohne Kat.
Doch was mich wirklich zersetzt,
ist nicht das Blech –
es ist der Glimmstängel auf dem Balkon.
Nicht das Auto fährt in mich hinein,
sondern der Nachbar,
der sich genüsslich
eine anzündet,
wenn ich das Fenster öffne.
Was nützt mir der grüne Punkt,
wenn meine Lunge grau wird?
Was hilft mir die Umweltplakette,
wenn mein Atem
von süchtigem Hohn durchdrungen wird?
Ich lebe nicht an der Kreuzung –
ich lebe im Krieg.
Kein Auto verfolgt mich so treu
wie ein Mensch mit Zigarette
vor dem Supermarkt.