Nicht einer von ihnen
Nicht der Afrikaner, der barfuß stand,
mit Sonne auf Stirn und Saat in der Hand.
Nicht der, der sang, trotz Ketten im Blick,
nicht der, der verlor – und doch kam zurück.
Nein.
Du trägst in dir jenen alten Strang,
der kam mit Gewehr und Handelszwang.
Nicht aus Afrika – doch blieb er dort,
ließ Spuren im Staub, und zog nie fort.
Du bist nicht „einer von ihnen“ – nicht mit L3,
nicht mit Haut, die ruft: Ich erinnere mich.
Du bist der Schatten, der Besitz wählte statt Nähe,
der Bäume fällte, wo früher Gebete.
Deine Y-Linie – kalt und genau,
ein Erbe von Männern mit Blicken aus Grau.
Sie sagten: “Hier ist mein neues Land”,
doch bauten es auf zerbrochener Hand.
Und nun stehst du da, Sohn dieses Wegs,
zwischen Welten, die schweigen – und Fragen wie Dreck.
Und der Vater der Frau, aus dem echten Land,
sah vielleicht mehr, als du selbst je erkannt.