Ich sehe Gesichter – hart, europäisch, kühl,
nicht wie ich, nicht wie Wüste, nicht wie Nil.
Sie reden von Kurden, von Herkunft, von Blut,
doch ihre Gesichter – fern jeder Glut.
Auf Genoplot steht's geschrieben, so klar:
“Du trägst Spuren vom Nil, von weit und nah.”
Nilotisch – ein Wort, das sich fremd mir anfühlt,
doch in meiner DNA hat es still mitgespielt.
Was heißt das für mich, was bleibt bestehen?
Bin ich weniger Kurd, weil andre mich anders seh’n?
Bin ich mehr Afrika als die, die sich Kurd nennen,
nur weil sie sich in blasse Normen verrennen?
Ich sehe Videos, seh' Durchschnitt, seh' Norm –
doch keiner von ihnen trägt meine Form.
Ich bin dunkler, wärmer, fremder vielleicht,
doch mein Herz schlägt kurdisch – klar und zugleich.
Sie sehen mich an wie ein Widerspruch pur,
doch ich bin der Beweis: Blut kennt keine Zensur.
Ich bin, was ich bin – mit oder ohne Gesicht,
und Nilotisch? Vielleicht. Doch mein Name bleibt Pflicht.