Ob ein Deutscher stolz ist oder nicht —
auf seine Herkunft, auf sein Gesicht —
das kümmert mich nicht, geht an mir vorbei,
sein Stammbaum rauscht nicht durch mein Mai.
Er spricht von Goethe, von Pflicht und von Ruhm,
doch meine Geschichte kennt keinen Zoom.
Sie liegt nicht in Büchern, nicht in Museen,
sie schreit in den Tälern, will auferstehen.
Er trägt vielleicht Orden, sein Pass glänzt so fein,
doch mein Volk hat Wunden, wir schreien allein.
Ob er sich erhebt mit Nationalhymnen laut —
mein Schweigen wiegt schwerer, mein Herz bleibt nicht taub.
Denn sein Stolz berührt mich nicht,
ich such kein deutsches Licht.
Ich trag mein Erbe still und klar —
ein Fremder bleib ich, Jahr für Jahr.