Ohne mich
von Derya
Raucher sind alle gleich.
Sie kommen in Horden,
mit ihren glühenden Waffen,
und nennen es Pause.
Sie reden von Freiheit,
doch ich sehe nur Flucht –
vor Stille,
vor Schuld,
vor sich selbst.
Sie sind eine Armee.
Eine Aschearmee.
Sie marschieren durch Türen,
setzen sich neben mich,
und nennen das „Gewohnheit“.
Ich aber bin
ein Nicht-Raucher.
Kein Soldat.
Kein Teil.
Sie sollten eine Insel haben.
Voll von gelben Fingern,
verklebten Lungen
und halbfertigen Ausreden.
Ohne mich.
Denn meine Lunge
gehört mir.
Und meine Luft
auch.
Ich will keinen Rauch
in meinem Tee,
in meinen Kleidern,
in meinem Leben.
Ohne mich.
Für immer.